Он играл. Он рыдал. Он творил

Он играл. Он рыдал. Он творил,
Из источника Творчества пил,
И звучали все ноты, летя,
А Душа исстрадалась, любя.
Как он нес в своей музыке Свет
Через время и тысячи лет!
Он играл так, как мог он один,
Разгоняя печали и сплин.
И в мелодии звал за собой
За красивой, чудесной мечтой.
Отзывалась на звуки Душа,
Все внимали ему, не дыша,
Растворялись в мелодии той
Он сумел всех позвать за собой.
За стремленьем поющей Души,
И сложились внезапно вірши.
Все о Нем, и что он виртуоз.
А под ноги ему веер роз…
Он играл. Он рыдал, Он любил,
Из источника Музыки пил,
И порхали все ноты, летя,
А Душа наслаждалась, любя.