- Вновь ветер кружит листья, мешая их с дождём,
а мы с тобою, милая, опять чего то ждём...
- Мы ждём тепла и света, и голоса свирели,
когда наступит лето, мне скажешь, - полетели
со мной за облака, умытые дождём...
Но вновь твоя рука мне пишет, - подождём...
- Устал, родная, ждать я встречи неизбежность,
вдыхая благодать твоей любви и нежность,
одни противоречия, смотри, на холст ложатся,
так надоело, милая, с тобой любя прощаться...
- Какое отношение имеем мы к бумаге,
там чувств переплетение, ухабы да овраги...
Какое отношение имеет рифма к чувству,
с тобою не болеем мы, а влюблены в искусство.
- И что ты предлагаешь, в любовь войдя безвременно,
ты сердце мне пронзаешь стрелою своевременно,
отточенной, как грифель или перо гусиное
и небо вдруг становится так нестерпимо синее,
и солнца луч игриво скачет на ладошке,
а я как будто слышу твоё,- ты мой хороший...
- В руках моих давно уже твоё перо павлина,
а на плечах накинута из ласки пелерина...
И в центре мироздания себе нашла себе я нишу,
где взглядом обожания шепчу тебе,- я слышу...
Записано на диске всё то, что скажешь мне,-
не выбранная квота любви, но на луне......