…Не зная истины иной...

…Не зная истины иной, иные живы побужденьем: увидеть крыльев отраженье в стихии яркой, огневой… Беспечно мысли зазвенят у бабочки, что шьёт, порхая, над суматохой дня взлетая, смешной узорчик бытия...

…Я, словно бабочка к огню, стремлюсь и крылья раскрываю. Что есть огонь? Его ль не знаю, всё ж, обжигаясь, пламя пью... Живя прохладою росы, зачем я жар вбираю веной, коль завершаю неизменно погибелью своей визит… Что так влечет в огне свечей, что говорит воображенье, и почему им опьяненье меняет цвет моих очей… Успеть, успеть, пока душа, ещё не знает про напрасность, и что немыслимо прекрасно - дышать, без пламени дышать…
…Но так не мной заведено, и я лишь волю исполняю: лечу туда, где принимаю предназначение одно - крылом взмахнуть и, вдруг, опасть, и треск поймать, как наслажденье, сгореть в огне без сожаленья - иного ль я могу желать…
…Не зная истины других, оставив им недоуменье, их умножая отчужденье, врастаю в белый тонкий штрих…
…Взовьется легонький дымок, поникнут нити крыл ажурных, и дуновением дежурным дымок развеет ветерок...