Роберт Бернс в переводе СЯ Маршака - легко читаем,сложные вопросы легко ложатся на музыку... работаю над контатой =Весёлые нищие= - пока наброски...выйду на пенсию - допишу
Сказки почти всех поэтов,потому что - это СКАЗКА
Незнайку - поэта уважаю,потомучто научил меня =печку - свечку= составлять...
Незнайка - вообще мой любимый персонаж.
Любимые поэты - Белла Ахмадуллина, Бодлер, Маршак-Шекспир. Да разве всех перечислишь.
Сказки читаются в любом возрасте. Сначала, когда маленький, потом - своим детям, потом - внукам.
И всегда находишь что-то новое для себя.
Я вот уже на пенсии... дописала сказку для своих будующих внуков .
Топикстартеру: Вас интересует действительно "какой" (добрый, злой, старый, молодой, красивый, так себе, красный, синий, зелёный в пупырышку), или, всё-таки, "КТО"?
Ещё меня восхищает глубина и тонкость его виденья жизни.Постоянно видишь его героев в наше время, особенно часто "у разбитого корыта" и "хочу быть.....владычицей морской!" Из писателей поражает талант Толстого.Недавно перечитал "Война и мир" -
грандиозно! ГЕНИИ!!!
Кстати, о якобы "боках" у Пушкина. Чтобы
объективно оценить творчество Поэта, нужно брать только те произведения, которые были напечатаны при его жизни, т.е. ОН принимал решение об их публикации. А то в советское
время "учОные-пушкинисты" выволокли на свет
божий все черновики Поэта, которые он, конечно, не собирался публиковать.Да, они
заработали на этом немало денег, званий и диссертаций, но теперь не склонные к анализу читатели тычут пальчиком: Вон, у великого ПушкЕна "бока" видите ли...
Юрий Поликарпович Кузнецов
Голоса, 1984 :
Когда склонился этот свет к закату,
Зашевелились кости мертвеца:
— Меня убила родина за правду,
Я не узнал ни одного лица…
Заговорили голоса из бездны,
Затрепетала полоса теней:
— Не поминай убийц. Они известны.
Открой нам имя родины твоей…
Но если имя родины откроет,
Её убьют чужие и свои.
И он молчит, и только бездна воет
В живом молчанье смерти и любви.
_______________________________________
1974 Выходя на дорогу, душа оглянулась:
Пень иль волк, или Пушкин мелькнул?
Ты успел промотать свою чистую юность,
А на зрелость рукою махнул.
И в дыму от Москвы по Хвалынское море
Загулял ты, как бледная смерть…
Что ты, что ты узнал о родимом просторе,
Чтобы так равнодушно смотреть?
________________________________________
Голубь, 1988:
Мы на заре самих себя заспали,
И жизнь шумит, как сорная трава.
На крошку хлеба голубя поймали
Мальцы замоскворецкого двора.
Не грязный голубь с дерева безверья —
Сиял красавец, бел, как вечный снег.
Они б ему повыдергали перья,
Но отобрал прохожий человек.
Курчавый Ицек подскакал, как мячик,
И человека начал осаждать:
— Отдайте мне! — Зачем тебе он, мальчик?
— Поймите! Я могу его продать!
Звенело что-то в голосе такое
Глубокое, что вздрогнул человек.
— Пускай летает, — и взмахнул рукою.
— Пускай летает! — повторил навек.
Все видела и слышала старушка,
Дремавшая у Господа в горсти.
И, как в бору печальная кукушка,
Запричитала: — Боже, возврати!
Так, значит, есть и вера и свобода,
Раз молится святая простота.
О возвращенье блудного народа
В объятия распятого Христа.
_______________________________
Предчувствие, 1997:
Всё опасней в Москве, всё несчастней в глуши,
Всюду рыщет нечистая сила.
В морду первому встречному дал от души,
И заныла рука, и заныла.
Всё грозней небеса, всё темней облака.
Ой, скаженная будет погода!
К перемене погоды заныла рука,
А душа — к перемене народа.
_______________________________
Призыв, 1998:
Туман остался от России
Да грай вороний от Москвы.
Еще покамест мы живые,
Но мы последние, увы.
Шагнули в бездну мы с порога
И очутились на войне,
И услыхали голос бога:
— Ко Мне, последние! Ко Мне!
___________________________________
Русский маятник, 2001:
Качнулся влево русский маятник,
И нас налево занесло.
Налево чёрт, как понимаете,
Увеличительное зло.
Во всю ивановскую маятник
Ударил чёрта между глаз.
Идут часы, как понимаете,
И нас качает всякий раз.
На этом сказка не кончается,
Она уходит вглубь и вширь,
Где русский маятник качается,
Как на распутье богатырь.
Качнётся вправо русский маятник.
Направо Бог. Он нас простит.
Часы идут, как понимаете,
Покамест богатырь стоит.
Мне нравятся стихи Валерия. Точка. Я ничего не знаю о нём, кроме увиденья фотографий в профайле. Близки его чувства, выраженные в стихах. А что за проблема у вас (мн. число и поэтому с маленькой буквы) с ним? Хотя мне не важно. Совмещения с Ю.П. Кузнецовым не искала. Зачем?
Наталия, странно, что будучи весьма неплохо знаком, с творчеством Юрия Кузнецова, я этого стихотворения раньше не знал, так что спасибо Вам за его публикацию. Попробую найти этот текст на просторах интернета.
переводы Шекспира
ласкает и слух и речь, изящно, со смыслом, образно
а так же некоторые современники, которые иногда попадаются
на мой взгляд, если бы не главенство невежественного большинства, в наше время есть гораздо более талантливые писатели, чем те, кого считают классиками..большинство из них посредственная серость
Я читала Шекспира в оригинале и наилуяших соотечественников-переводчиков (так мне сказали) — мало что соответсвует. Оправдывались : мол, адаптация к нашим людям. Каким нашим? Не хочу рассуждать. Взвинчиваюсь...
Ну, проще : Золушка в оригинале и в переводе. Точно всё также : опущены-пропущены молитвы в некоторых главах, и вообще всё произведение перелопатино. Ну, не хочу я об этом. Извините. Наша "Золушка" тоже нравится.
Ещё читала В.Брюсова и думала, что понимаю,
осталось только это :
"А мы мудрецы и поэты
Хранители тайны и веры
Унесём зажжённые светы
В катакомбы, в пустыни, в пещеры"
и ещё :
Вникать в названья неизвестных книг,
Следить за именами слог за слогом,
Впивать слова чужого языка,
Угадывать великое в немногом.
Забытые стихи :
Близ Солнца, на одной из маленьких планет
Живёт двуногий зверь некрупного сложенья,
Живёт сравнительно ещё немного лет
И думает, что он — венец творенья
Вопрос сам по себе странный. Это похоже на вопрос матери, какой из детей вам больше нравится, или какой палец на руке лучше и дороже,а каково ответить. Поэты, если это поэты, имею в виду классиков, потому и остались в памяти народа что каждый создал что то неповторимое значимое, трогающее душу. Поэтому их любят( читать,- для особо остроумных). Как можно выбрать из Пушкина, Лермонтова, Есенина, Маяковского? Я думаю что все поэты достигшие в своём творчестве такого мастерства чем то объединены и уже принадлежат к касте избранных. Их роизведения вливаются в единую реку - поэзию, вычеркнуть кого то из списка и река обмелеет. А посему - люблю, ПОЭЗИЮ, созданную настоящими ПОЭТАМИ.
Вы это серьёзно? К сожалению не могу присоединиться к вашему восторженному утверждению что некто Ревякин достоин быть причисленным к вышеперечисленным классикам. ИМХО.
"Калинов Мост" —
" Улетай первым проблеском Солнца,
Улетай в гордый вызов орла.
Брось в огонь
Шелест в грубых ладонях.
Не вернуть оккриком тебя.
Без одежд, прямо к горным вершинам,
Без надежд возвращаться назад.
Пусть гроза прогремит твоё имя
И слеза вспомнит детская!
Из оков рвёшься облако пенить.
Далеко крики (в небо?) слыхать.
Унесло вихрем в дальние звёзды
И молва перьями легла.
Забыть (витка?) узор
Нет задора и силы.
Среди трясины зол
Пенятся следы.
Кто завязал узлом горсть волос и жилы,
Проклял дым, синий горький дым.
День и ночь крылья белые вижу.
День и ночь вспоминаю тебя.
Жду вестей предрассветного неба,
Где мелькнёт певчая звезда.
Улетай первым проблеском Солнца,
Улетай, гордый вызов орла.
Брось в огонь
Шелест в грубых ладонях.
Не вернуть окриком тебя,
Не достать выстрелом тебя,
Не объять росчерком пера. "
Не надо спрашивать меня,
Зачем живут стихи больные.
Я понимаю: лучше было
Иметь запас здоровых слов...
Нельзя спросить - зачем приходят,
Зачем ночные палачи
Из ножен вынули мечи,
И на меня идёт гурьбою,
Зачем столпились у дверей
Недетской памяти моей
Слепые загнанные люди...
Огонь сжирал десятки судеб,
Но разве появился тот,
Кто на себя всё зло возьмёт?
Кто я?
Глазами чьими я смотрю на мир?
Друзей? Родных? Зверей? Деревьев? Птиц?
Губами чьими я ловлю росу,
С упавшего листа на мостовую?
Руками чьими обнимаю мир,
Который так беспомощен, непрочен?
Я голос свой теряю в голосах
Лесов, полей, дождей, метели, ночи...
Так кто же я?
В чём мне искать себя?
Ответить как всем голосам природы?
Как больно, помогите!
В глазах - беда!
Но годы-паутинки
Растают без следа.
Рукой не обопрёшся-
Душа пуста.
По волчьим
тропам бродит
Моя звезда.
Я стою у черты,
Где кончается связь со вселенной.
Здесь разводят мосты
Ровно в полночь -
То время бессменно.
Я стою у черты.
Ну, шагни!
И окажешься сразу бессмертна.
Обернулась -
За мною дни,
Что дарили мне столько света.
И я сделать последний шаг
Не могу.
Но торопит время.
Утром меркнет моя звезда,
И черта обернется мгновеньем.
Жаль её не помнят. А она — символ маленького человека без опоры, без надежды, с талантом поэта, но катастрофически одинокого среди холодных, опустошённых душ. Вот, что происходит с каждым, чьи родители не молились за своих чад.
Послушать — стоит того, чтобы определить для себя : нравится-не нравится. Плохого — не пожелаю ))), я — русская.
Это что, ваш последний аргумент...? Если так, то он очень странный...
Половина, если не три четверти рсских поэтов - не русские, по папе и маме...
И тут же восторгаетесь Александром Гликбергом...,
уж очень это противоречиво...
_____________________________________
Плохого — не пожелаю ))), я — русская.
_____________________________________
С таким же успехом можно было сказать :" Я университет заканчмвала - я образованная или еще в этом роде ...!
Ах, да, конфуз получился. Это я про песню. Русский по духу человек поймёт русскую песню как никто другой. Вот я о чём. Это — как китаец всегда поймёт китайца о чём ни говори! )))
Мои любимые поэты - Есенин, Байрон, Сосюра и Гете... из разных культур из разных стран... Чем нравятся не могу обьяснить словами... просто по душе они мне )))
К стеклу прильнув лицом как скорбный страж,
А подо мной внизу ночное небо.
А на мою ладонь легли равнины
В недвижности двойного горизонта.
К стеклу прильнув лицом как скорбный страж
Ищу тебя за гранью ожиданья,
За гранью самого себя.
Я так тебя люблю, что я уже не знаю
Кого из нас двоих здесь нет.
И ещё-
С поникшим лбом со знаменем повисшим
Влачу тебя когда я одинок.
По черным комнатам, по улицам промозглым
И милостыню клянчу.
Я не хочу,я их не отпущу
Твои простые и загадочные руки
Родившиеся в зеркале ревнивых рук моих
Все прочее на свете безупречно.
Все прочее на свете бесполезно,
Как жизнь
В твоей тени колодец вырыть,
В немую воду у твоих грудей
Как камень
Кануть.
Как написано! Каждое слово-как стрела,прямо в сердце!
Максимилиан Волошин.
Еще один,незаслуженно забытый, великий поэт.
В зеленых сумерках, дрожа и вырастая,
Восторг таинственный припал к родной земле,
И прежние слова уносятся во мгле,
Как черных ласточек испуганная стая.
И арки черные и бледные огни
Уходят по реке в лучистую безбрежность.
В душе моей растет такая нежность!..
Как медленно текут расплавленные дни…
И в первый раз к земле я припадаю,
И сердце мертвое, мне данное судьбой,
Из рук твоих смиренно принимаю,
Как птичку серую, согретую тобой.
Ах, да, конфуз получился. Это я про песню. Русский по духу человек поймёт русскую песню как никто другой. Вот я о чём. Это — как китаец всегда поймёт китайца о чём ни говори! )))
_____________________
Извините, но не соглашусь..., белые и красные…, почему - то не поняли друг – друга, и вообще…, оглянитесь вокруг…, богатые и бедные…, они что, понимают друг – друга…? О каком понимании вы говорите…? Да , мы любим одинаково - водку , капусту и соленые огурцы…, но это лишь общие гастрономические пристрастия…, не более того…, нации и народности – давно перестали что – либо определять…, “ всё смешалось в доме…” Это раньше было : ” Что русскому – хорошо, то немцу – смерть!” А теперь :” Иных уж нет, а те далече… “
А я думаю, что каждому близок какой-то свой поэт, хотя Пушкин кажется универсален для всех, ну на то он и гений!
А в общем по моему, современных поэтов так много развелось и книжек ими так много навыпускалось, что современный читатель совсем потерялся в выборе и уже разочаровался в поэзии вообще, мне кажется что сейчас только сами поэты поэтов читают и всё
Если честно, не очень знаком с поэтами что прошлыми, что современными. Но понравились стихи Лермонтова и Некрасова. И еще слышал как то стих на украинском, где каждое слово начинается с буквы "С", вспомнить бы его
мой любимый поэт - Лермонтов Михаил.
а люблю я его за то, что он умел чувствовать и его чувствования мне близки, за то, что он в своих стихах душу свою утопил. за то, что всё его творчество рождает во мне бурные эмоции, и я ему сопереживаю. он умер рано, но может оно и к лучшему, потому что скептика Лермонтова я бы не пережила...
Конечно не мог. А командовать ротой егерей, что то вроде современной войсковой разведки мог. Головорез по роду занятий и блестящий лирик по призванию. Настоящий поэт. Все настоящее.
Очень интересный вопрос! Невозможно проигнорировать. Потому отвечаю: "Мой любимый ПОЭТ Всевышний! Потому как ЕГО произведения всегда полны очень глубокой содержательности, которую я каким-то чудом иногда чувствую".