Новые сообщения: Мои Закладки

Забыла ещё водкокуризм и сигаретоголизм.

В твоём случае - нарциссизм, чудизм и дибилизм...

Кубизм, цилиндризм и пофигизм.

Да, но ведь именно Пикассо "проповедовал" кубизм...

Запах мочи с креазотом,
жидкая струйка стихов...
Пишешь слезами и потом,
а называют лохом.

Кроют невежливо матом,
дескать, козёл и дурак...
Где, виршеплётец, зарплата?!
Мать твою в душу растак.

Уши заткну и кропаю
Машке своей мадригал.
Руки и перья ломаю...
В общем, тушу сеновал.

Скорее, Малевич.
Коты-то квадратные...

Вера Соколова из Германии (verusha17)

У каждого правда своя,
свои поезда и разлуки,
свой гвоздь, заколоченный вкривь,
свой грустный последний вокзал...
Проложена в ночь колея...
В колёс озорном перестуке
звучит незнакомый мотив -
наотмашь, насквозь, наповал...

Тревожно поёт баритон,
души утомлённой касаясь...
Закручена туго спираль,
и пущено всё «на авось»...
За шторкой вагонных окон,
от глаз посторонних скрываясь,
рыдает седая печаль -
мой вкривь заколоченный гвоздь...

picasso - начинающий художник из Казахстана.

Весеннее настроение )))))))

Андрей Земляков (parallel) из Украины.

Я к тебе привыкаю

Я к тебе привыкаю, как марка хорошего кофе
прорастает из чашки, дурманит изысканным вкусом,
вытекает из пара в бунтующий и ароматный,
смолянистый, с горчинкой, осадком, тугой концентрат.
Он в составе меня. Он взломал засекреченный профиль,
все пути на ладони собрал нерушимым союзом -
капитанским узлом. И концы от дороги обратной
заплело, затянуло, прошло. Но я этому рад.

Я к тебе привыкаю. Давно/добровольно/системно.
Мы танцуем, паруем, парим, переходим границы,
реагируем жестко, жалеем об этом - все реже…
(говорят- есть болезни, которые лечат всю жизнь)
Машинальные мысли, избитые фразы и темы,
даже сон иногда на двоих одинаковый снится,
как лошадка бежит, отбивая мячи, по манежу,
без аркана, узды - за морковку из рук госпожи.

Я к тебе привыкаю. Лечу за космической пылью,
наблюдаю, как движется, дышит бурлящая масса,
с виду – грозная сила, но может и просто, сквозь пальцы,
незаметно истаять. Оставь, проклинать магнетизм.
Твоё поле с тобой. Поле боя и поле бессилья.
Я порой забываю, насколько ты в гневе прекрасна,
как сверкают во внутреннем мире пылинки-повстанцы,
как сознание вяжет, вплетает еще одну жизнь

в свое чуткое лоно… вот как это можно постигнуть?

А ведь и правда здорово!

Марат Куприянов (mrgluk)

Время-мельник всё размелет
И продаст дороже, но…
Среди тысячи похмелий
Мне запомнилось одно:
Льна простынное сукно
С лёгким запахом жасмина,
Недопитое вино -
В двух бокалах у камина…
Ни дурной хандры, ни сплина,
Только всполохи зари…
И судьба в руках, что глина,
Разминай, лепи, твори!

А теперь на утро – кофе,
Чтоб стряхнуть остатки сна…
А душа желает — в штофе
Пьяной юности вина…
Разве в том моя вина,
Что ищу остатки хмеля,
Трезвый или с бодуна,
В складках скомканных постелей,
Что скрываю от метелей
И от зависти людской
Колокольчики апрелей
Под одёжкой шутовской...

xxl333 - художгик-пейзажист из Гомеля.

Летние деньки

Антон Колпаков из Ижевска (toher).

Этот вечер

Этот вечер - привет девяностых:
Роберт Майлз. Одиночество. Трасса.
Под защитой стального каркаса
Еду я сквозь прозрачную осень.

По привычке включу поворотник,
Присмотрю уголок для ночлега...
Три недели - до первого снега,
Пять часов - для истерзанной плоти.

А душе - целой вечности мало,
И поэтому - вновь километры
Фиолетовой линией спектра
Проступают на капле опала.

Так что вечер - он знает о многом
И не терпит дешевых уловок...
Воздух свеж, словно первое слово,
И безбрежен, как точка истока...

Ana

Майское (хисти)

Остолопствую. Сумасбродствую.
Обезумела, дальше некуда.
Я сама себе — и холопствую,
И дворянствую. Больше некому.

Понимал бы кто привередливость.
Объяснил бы кто (чем паясничать),
Для чего нужна сердцу въедливость
В глубину вещей. До неясного.

А за стенами, а за окнами
Сумасшедший май бродит с посохом,
Тычет палкою в землю мокрую,
Да стучится в дом тихим постуком.

Там, в ночи, ему — ливни вылиты,
На безлюдии, сам себе родня,
Моему он шлет сердцу выверты,
Своему берет откровения.

Распахну ли дверь из последних сил,
Загляну ль в рассвет, точно в обморок, —
Сумасшедший май провода скосил
Да жует луны сочный окорок.

И опять сижу — остолопствую.
На своем шесте кукарекую,
Что сама себе — и холопствую,
И дворянствую. Больше некому.

ARKTUR

Пение коноплянки

Какое высокое небо стоит над Парижем!
Такое вот небо мой друг бы назвал
Голубым океаном,
Но он сейчас занят,
И, вроде бы, яростно пишет
О странной любви к двум роскошным,
Причудливым дамам.

Одна в золотой Ойкумене, и дочь ювелира,
Отец не надышится ей, как над редким
Своим диамантом,
Слывёт он в округе сычом,
Но завидный транжира,
И редко увидишь его
У свечи с фолиантом.

Другая живёт на Руси в терему Ярославском,
Свои хороводы с подругами водит
Она на Купалу,
В Гардарике как-то особенно
Веруешь сказкам,
И солнце здесь ярче стократ
И богаче коралла.

Такие вот красные речи я слышал от друга!
Конечно, он, скажем, не эллинский ритор,
Но с чувствами малый!
Кому-то бердыш подавай
И чешуйкой кольчугу,
Ему - Елевсинских мистерий
И праздник Купалы!

Я был у него в терракотовом доме в Глануме,
Мы ели с ним вечером сыр с артишоками,
Пили рацину,
Он как-то сказал мне с усмешкой,
Что в сущности умер,
А дух перебрался в Саис
Изучать медицину.

А книга,что книга - собранье красивых иллюзий!
Папирус с дурными стихами хорош
При растопке камина!
Уж лучше прожить черепахой
И ползать на пузе,
Чем плохо горшки обжигать
И расходовать глину.

Тогда я не ведал в словах его мрачных прозрений,
Да мало ль что скажет вино,
И во время гулянки!
Как пели чертовски-душевно
Той ночью в сирени
Гланумские кеноры,
Он говорил - коноплянки!

Пойду вон из логова выть на луну с косогора!
Он здесь не хотел оставаться, мой друг.
Только белый папирус
Хранит его почерк,
А чаша - следы мандрагоры,
И что-то в душе моей
Туго и плотно закрылось.

Эмаль растеклась золотая по глиняным крышам,
И в рану неслышно проникла -
Стянулась глубокая рана,
Какое высокое небо стоит над Парижем!
Мой друг бы назвал его точно -
Живым океаном!

Александр Серб (CMOLKA) из Украины.

Ретро
(холст, масло)

Евгений Пейсахович (Pey733) из Израиля

Вот ложка дегтя, занесенная
над бочкой меда,
а вот идет овца паршивая
к большому стаду,
вот глупые троянцы удивленно
разглядывают дар данайцев жадных.
Но, слава Богу, жизнь остановима,
и надо верить, что не станет хуже:
прольется ложка дегтя меда мимо,
овца пройдет, и Трою не разрушат.

И вот ещё:

И жизнь катится.
Смородиновый лист
ярчайшей зеленью блестит в горячем чае,
смородиновый воздух источая,
как источает звук саксофонист.

Журчанье чая как теченье дней,
оставь надежду - пусть умрет последней,
зеленым лишаем на плеши медной,
опятами у основанья пней.

На них всегда прилипшая хвоя,
пожухлая коричневая хвоя.
Пиры, переходящие в запои,
грибы в себе загадочно таят.

И сладок вечерами алкоголь,
и жаль, что он сосуды истончает.
И жизнь упрямо возвращает к чаю.
Какая грусть во всем. Какая боль.

И ещё это:

В полутьме, полупахнущей кухней,
с жесткой горечью старой одежды,
закачаются дряблые руки,
пустоту в пустоте развешивая.

Коридор для хромых и убогих,
кто не слеп - то раздет и оглушен.
Но стоящий на самом пороге
непонятно прошепчет: слушай.

У разорванных бронхов, у сердца
плоть замрет недоокостенев,
карамельные запахи детства
перед смертью вернутся ко мне.

Через капли с березовых веток,
грязный снег в замерзающих лужах
в пустоту бесконечного света
непонятно отвечу: слушай.

Пока всё.

Марат Куприянов (mrgluk) из Белоруссии.

…и вот однажды, звонким бабьим летом,
увидишь: было глупым и пустым
так восторгаться этим жёлтым цветом,
который показался золотым.
Восторг пройдёт, а пыль китайских грамот
дотла в костре морозов догорит…
И ты поймёшь, что понял даже мамонт,
когда вокруг собрались дикари…

Наташа Kata

Ананасы на завтрак

Умирала эпоха,
Низко падали цены.
Гомерический хохот
Разбивался о стены.
Ночь сулила разлуку.
Лик луны перекошен.
Под горячую руку
Ей попался Волошин.

А потом Северянин,
Мережковский и Белый…
Нежный взгляд затуманен,
И душа улетела
В те края, где не знают
Ни печали, ни горя,
Где под солнцем сверкает
Изумрудное море,

Где тревожно и сладко
Тает южное лето.
И она без остатка
Отдавалась поэту.
Как же был одинок он!
Тоже ласки хотел он.
И пружинистый локон
Щекотал его тело.

И в волнении страстном
Забывала мгновенно
И просроченный паспорт,
И облезлые стены,
И долгов вереницу,
И весеннюю слякоть…
Шелестели страницы.
Было некогда плакать.
***
И в порыве внезапном,
Озорном, хулиганском,
Заказала на завтрак
Ананасы в шампанском.

Makosh

Эпиграф: «Графо-ман – человек, понявший только графическую сущность слова» (Руслан Навроцкий)

А ты-то что, изкоживон-мастак,
мучитель смысла буквосочетаний,
искатель околоточных скитаний,
какой рожон тебя в ночи растак?

И где, скажи, твой чёрный человек,
кладущий на твоё плечо десницу?
Нашёл бы лучше ты себе девицу
и закатился в стог на целый век.

Но ты писуешь буковки в строку,
сливая на бумагу жидкой струйкой,
и в этих начертаниях ни струнки,
а только гулкий клёкот на току.

poltava1

Ведь предают не только на войне,
Стреляя в спину с равнодушным взглядом.
Когда в окопах, как в кошмарном сне,
Разрыв гранат ты слышишь где-то рядом.

Да, предают не только на войне...

А я б с тобой в разведку не пошла.
В какой-то миг почувствовала кожей:
След от костра, где угли и зола,
В лесу холодном отогреть не сможет.

А я б с тобой в разведку не пошла...

На теле рана - легче, чем в душе.
И чтоб предать, нужна всего минута.
Но часто после выстрела уже
Мы это понимаем почему-то...

Как жаль, что после выстрела уже...

Для читателей форума и модераторов сайта:

флуд и бред буду удалять.

Девушка, посмотрите уже Сораяму, и будет Вам ЩАСТЬЕ!

Нда... это вам блин не Стас Михайлов....

Jiff "Всё для тебя"

Всё для тебя – туман, дожди и грозы,
Рисунки на обоях и мечты,
Стихи без рифмы и осколки прозы,
И просто чистые тетрадные листы.

Плач ангелов, на столике икона,
И сумрак в геометрии углов,
Медведь, впитавший серость поролона,
Пол пачки сигарет и сладость снов.

Всё для тебя… Шампанское с зарплаты,
Прогулки в парке, «тёмного» стакан,
Как гильзы, отлетают дни и даты,
Опустошая сердце и карман.

Дождь за окном, свет фонарей дрожащий,
Гитары звук и трескотня сверчков…
Мир без тебя – пустой, не настоящий,
Как покрывало, сшит из лоскутков.

Всё для тебя… Но грифель на исходе,
Пульс снова падает к отметке «ноль»,
Я умер, или что-то в этом роде,
Всё для тебя, беспечная Ассоль…

saqwert

Зимний трамвайчик-2

saqwert Игорь Медведев из Москвы. Его картины кажутся мне просто волшебными...

Пушистый закат

Тупейко Борис Сергеевич (tupeyko) из Питера. Рекомендую вам посмотреть все работы этого художника, особенно в цвете.

Собственность

Автор Bonaventura из Харькова.

Моя Готика

Брови сердито сдвигают осенние сумерки
Лучик надежды улыбкой прощальной - прости
Как обещанье вернуться по настоящему
Не предавай никогда меня больше - пожалуйста

Светом луны постучимся в окошко разбитое
С мятых страничек стирать дорогие черты
Тенью печальной бродить по следам-фотографиям
Помнишь ещё - мы так долго готовились жить

Своды готических снов - заночуем у этой стены
Камнем без имени - пусть, обойдёмся и так
Свежие раны прикроем венками-заплатами
Тихою радостью счастья - не чувствовать боль

Averkina Elena (violahorse) из Белоруссии.

Альбатрос
(масло, акрил)

Ну и каша в этом стихе...
А уж наляпано-то...кошмар.
Например,как могут иллюзии отрицать наготу?
Каким образом?
"И выпавшую к счастью даму с
намёком знаковым иду" - бессмыслица полная.
"И если это тонкий мир, где
расшивают в шелк и магму" - что именно расшивают?.. Мысль ушла.
"Тройничным звоном пустоты" - тоже бред. Есть нерв тройничный,а тройничный звон - это нечто!
"Не выстроить дворцов из пепла" - да это и ежу понятно,что не выстроить. Банальщина.
А ведь там есть ещё "затухшие меры" и дико смотрящееся в данном контексте выражение "по что"... (в значении "зачем").
А с пунктуацией автор и вовсе незнаком.
Просто лепит запятые и всё.
Короче,тихий ужжос,а не стих.
Главное недоразумение Закладок.