с жизнью вовсе уже не воюется.
не танцуется мне, не целуется.
мне не дышится, не спится, не курится,
—
мне шаги твои по полу чудятся.
мне духи твои ноздри царапают
так, что клетка грудная колышется,
тело голос стянул как канатами,
твой, что эхом сквозь все двери слышится.
во спасение души не спасаемой
не сбежать от тебя, не отринуться,
мне бы статуей стать мраморной,
ну а скорее умом двинуться.
календарь уничтожить, и что же мне?
раствориться лишь в этой комнате
насекомыми в пыльной мебели,
и от сердца оставшейся копотью.