Мёртвое солнце. Мёртвый восход...

Мёртвое солнце.
Мёртвый восход.
Ветер – в колючей
ограде свободы.
Страшно сквозь сон
продырявить проход
и пробудить
помертвевшую воду.

Выпить бы крови
на брудершафт
с тем, кто лишён уже
собственной крови!
Молча –
на крест,
чтоб кричала душа,
когда занемеет
продажная совесть.

Звёзды срывать бы
с кисейных небес –
ломаный грош
им цена на базаре.
Холодно. Пусто.
В забытой трубе –
размокшие ноты
онегинских арий.

Тихо осыпались
листья со стен:
жёлтые?
белые? –
всё равно – оземь…
Выполз из сна.
Но душа – на кресте –
стынет на жутком
морозе...