Пресна похлебка без приправ.
Мир многоцветием прекрасен.
Как много всяческих забав
У нас с тобой еще в запасе:
Ворчанье, поиски пути,
Неутомимое кокетство
И песни на чужой мотив,
И бегство…то в себя…то в детство.
Ты не заснешь на виражах,
От скорости срывает шляпу…
Как память все-таки свежа!
И ты спускаешься по трапу
В мир поцарапанных колен,
Щепотки соли, булки с маслом…
Тогда все было на земле
Уютно и предельно ясно…
И даже в солнечных очках
Ты видел, замерев от счастья,
И золотые облака,
И пса…какой-то странной масти,
Пока еще не твоего,
Плетущегося робко сзади…
Но ты уже решил его
Сегодня вечером погладить.
Концовка - это одновременно и отрешение, и решение. Это да. Всё остальное - шикарное "ностальжи". Очень здорово, но по настоящему, оригинально и со свежим ветерком - это концовка. Два катрена изумительной классики, и один - который... ))) Спасибо.
...чтобы грудью... ленточку на финише... и - на пьедестал... и флаг под гимн... и шашлычок под коньячок, а водочка под икорку... но потом вспомнишь - а под огурчик на остановке, с оглядкой - было лучше... ))) Это не про тебя, это навеянное тобою эссе... Вот ты умеешь писать, а не описывать, и не выписывать. А почему? Бог в темечко поцеловал, или (по словам классика) "поэзия - та же добыча радия"?... Фигня. Просто ты любить умеешь. Вот и писать - любишь... ))
Даже и не знаю, как реагировать...на такие высокие слова... Я иду себе тихонечко...или бегу трусцой, а пьедесталов этих отродясь не видала...да и не искала...)
А любить умею (не знаю, как угадал)))))...и ненавидеть тоже)