О разума мечтая торжестве

А нынче колобку совсем не катится
ни в прошлое, ни в будущее, ни в…
Дорога восемь раз наверно скатертью
но, он застрял на блюдце, в этом дне:
не пыльный, и не пытанный вопросами
не съеденный в итоге, не пропев
пол-лесу, словесами изразцовыми,
что им не по зубам.
Лежа в тепле
в светле лежа, лежа на круглом блюдечке,
о разума мечтая торжестве,
он рисовал бессмертной свою будущность.
И вскоре - весь мечтой заплесневел.