Боль

Во мне настоящая боль,
А остальное - лишь ширма.
Понабрал, понадергал
И решил, что это моим и было.

За кулисой души
Скрывается мое настоящее Я.
Оно неспособно любить кого-то другого,
Даже себя.

Я смотрю глазами Муфасы,
Но Шрама не видно -
Лишь бездна впереди
И до боли обидно...