Не в гениальности сознанья...

Не в гениальности сознанья,
А так....немножечко в уме,
Терзаем трепетным желаньем -
Не под конём, а на коне,
Не на щите, а с ним в обнимку,
Не на руках, а на ногах -
В изнеможении приникну
К себе, в обыденных стихах.

Как проповедником уюта
Себя считал, так до сих пор
Под солнцем, рыжим как Малюта,
Занесшим знойный свой топор
Над головой покрытой потом
И припорошеной снежком,
Опять в себе рождаю что-то,
Что называется стишком.

Напастораленые фразы,
Непритязательный сюжет
Со скорпулезностью заразы
Несвежий пачкая манжет,
В кафе полуденном и душном
Лениво бродите во мне.
И я внимаю вам послушно,
Себе, однако, на уме.

В объятиях избитой темы,
О том, как в общем хорошо,
Без вечно ноющей дилеммы,
Всегда приняв " на посошок"
Порхать от встречи и до встречи,
Под взмахи трепетной руки.
( Конечно надо вставить свечи,
Ведь их так жаждут мотыльки)

Я, исписав и исписавшись,
Перерифмуя от и до,
Самоповторов не боявшись
И верный принципам дзюдо,
Всегда сторонник мягкой силы,
Во избежанье лобовых,
(Тут надо что-то про могилы,
И страсть любовную живых).

От лирики убогой точно
Имею скудный свой навар.
О непорочности порочных
Расхож рифмованный товар.
Покуда глупые страданья
Надёжно тешат мрачный люд
(Тут надо бы про ожиданья.
И снова мотыльки снуют...)

"При теле" , буду я при деле,
Слегка касаясь нежных струн,
В стихах рыдая на пределе,
Про призрачность зеркал и лун,
Сплотив, в порыве сладострастья
В несочитаемый инцест
Любовь, с её кошмарной властью
И смерть, которая всех съест.

И многострочною тоскою,
Заполнив толстые тома,
Течёт бурлящею рекою
Стихов похожих кутерьма.
И время нас от них не лечит
Под взмахи трепетной руки.
Благословенны будьте свечи
И камикадзе - мотыльки!