Дело о стихах...

***
Вокруг какие-то люди-призраки.

Чему-то счастливы

Рады явно.

И ,вроде ,все в порядке.

Но мне больно.

Странно.


В глаза мне заглянете —

Целое море...

И нет , я не про какой-то их глубокий цвет,

Я...про горе!


Знаете ,говорят ,

Поэту жизнь без страданий -

Не жизнь.

Поэты славятся "красивым".

А мне только в гроб ложись,

Уставшей ,
обессиленной.


Я думала раньше,

"Вот! Буду писать стихи!

Не кручиниться и не мучать сердце",

Но внезапно привиделись бесы мои

От них
никуда
не деться.



Все шепчут и шепчут,

Иногда аж кричат  :

"Восточный ветер к тебе нагрянет!

Пойдем в небытие , назад?

Тебе намного проще станет.



А что стихи? Зачем их пишут?

Излить о бесконечной боли?

Да вас, поэтов ,не услышат

Уже в мозгу натерли рифмами мозоли!

Считаете себя

чем-то святым,

Что, мол, вас Бог поцеловал,

Но вот досада,

смотри ,
как тяжело,

смотри!!!

Я думаю ,он вас

Напротив , наказал.



Допустим , ты прославишься стихами!


И будешь ходить вся


радостна , ве́села,

Но ровно в 37 лет ,

в декабре ,

Ты просто-напросто

повесишься."



Смеётся.

И лапы свои тянет к горлу,

А в моем горле истерика комом.

Уже не особо весело.



Пишу.

Вся пропахла железом.

Походу , я уже в бреду.


Мои мысли куролесят , куролесят


Далеко в аду.