Не первый год

Я жив - как будто мёртв… Не первый год…
Что дальше - я всё меньше понимаю.
А, помню - было всё совсем наоборот:
Я жил, как в звёзды ежедневно улетая.

Такое, правда - было-было!.. И не раз!..
Но как-то слишком неудачно мало-мало -
Наверно меньше, чем раздавлен я сейчас…
А если нет, то всё-равно мне не хватало.

Сегодня жизнь переполняет Тишина -
Её молчаньем запечатан выход к звёздам.
И не смотря, что в мир пришла Весна,
И даже, в этот раз, не слишком поздно.

И ничего Весна мне толком не даёт,
Но ничего при этом всём не отбирает.
Она лишь скучно продолжает этот год,
Что, как свеча на тортике, сгорает.

И я в нём - как бы есть и как бы нет,
В который раз не понимая, что мне надо.
Зачем сегодня для меня весь Белый Свет?
И правда ли, что жизнь дана в награду?

А если правда, то за что и почему?
И как случилось, что она - как наказанье?
И кто в ней я? Как не пытаюсь - не пойму:
К чему мне эти бесконечные терзанья?

Наверно что-то я конечно заслужил -
На это времени и средств вполне хватало.
Но… Я и раньше жил, бывало - как не жил…
Неужто в этом наказанья было мало?

Тогда зачем меня привёл событий ход
Во тьму, где голову в неведенье ломая,
Я жив - как будто мёртв… Не первый год.
И что там дальше - я всё меньше понимаю…

06.04.2025 г.