Кунсткамера

Живёшь на свете, словно ротозей,
под мертвеца прославленного косишь.
Идёшь в этнографический музей,
чтоб посмотреть на собственные кости.

Мусолишь заспиртованный шедевр -
поэзию вагантов из реторты -
алхимик зла в начале тёмных дел,
слагающий божественные ноты.

Лежит плашмя поэма из поэм,
навечно замурована в стекляшке,
и так велик её ничтожный плен,
глумливый лик такою болью ласков,

что нипочём не выдержать удар,
двойную дозу плюмбум и аргентум
и ты стоишь, раззявясь, как дурак,
а над тобой витает звёздный гений.

Он шепчет, как затравленный суккуб
на языке каком-то старомодном,
внушает непроглядную тоску
за все бездарно прожитые годы,

за невозможность золото вернуть,
как возвращают музыку из литер
и получают пулю или ртуть...
И жаль тебе, что ты не сифилитик.


________________________
https://yandex.ru/images/search?from=tabbar&img_url=https%3A%2F%2Fstihi.ru%2Fpics%2F2022%2F01%2F26%2F3595.jpg&lr=2&p=21&pos=28&rpt=simage&text=%D0%B4%D0%B8%D0%B2%D1%8C%D0%B8%20%D0%BB%D1%8E%D0%B4%D0%B8