Привычный отсчёт

Ветер гонит опавшие листья -
словно дворник метлою метёт...
Снова осень и грустные мысли
начинают привычный отсчёт...

Пахнет густо, тягуче и пряно:
аромат увядания мне -
показалось - пришёл слишком рано,
по ничейной, наверно, вине...

Где-то каркает сонно ворона -
говорят вроде как не к добру...
Потемнели цвета небосклона -
тучи север пригнал поутру...

Но я знаю - последней листвою,
осень прежде простится со мной,
напоследок представ золотою,
увлекая мелькнувшей мечтой...