О ненависти к себе

Как много вмещает в себя мое отражение,
Так много, что тьмою насквозь пропитано.
Стекают излишки смерти и зла,
Словно картина размытая.

И словно на первой выставке
Художник убитый слабостью,
Плачет в углу за стенами,
От боли, страха, усталости.

Ни одного посетителя,
Только художник за стенами.
Страхом убитый и слабостью,
Стонет над рваными венами.

Рядом разбитое зеркало,
Кровь и осколки алые,
И отражение мертвое,
Что и при жизни...то самое.