Всплытие

Я помню день, в который, глядя вниз,
с восьмого неба блочного эдема,
выдумывая будущую ложь
сравнений, мне сдавалось, что не дождь
на дно поселка выпадает немо
из рваных туч, а дом всплывает ввысь.
Но чувству этому расти мешали
дома, что так стоят, как и стояли,

ряды деревьев, на асфальте мокром
машины, телевышка на горе;
хотя облупленный карниз окна,
трехкомнатная тишь, в которой снам –
вольготные условья в ноябре,
плюс искривление оконных стекол
скрывали все подножье небоскреба,
скрывали все, что помешать могло бы

вслед за воображением постылым
со дна подняться дому на поверхность.
И дом качнулся, будто бы его
течение небес поволокло.
И вечность вдруг, утратив бессловесность,
на все лады со мной заговорила.
И рифмы потекли через уста.
Дождь кончился, но дом не перестал

печально воздыматься в синеву.
И пусть подъем так и остался только
одним лишь мною обнаружен, мне
тогда хватило этого вполне.
Без цели, без значения, без толку
бог знает как держалась на плаву
посудина из пятистопных блоков.
...И берег померещился далеко.