Правды...

Мне б, хотя бы, кусочек правды,
Той, что прячет она, на дне
Кареоких озёр, во взгляде…
Ну, хоть что-нибудь… Обо мне…
Замирает ли, в ней, сердечко,
Или ровно стучит, ничуть
Не волнуясь, а так… беспечно,
Ровно-ровно, вздымая грудь…

Может сердится, если письма
Не приходят, среди недель,
Иль вздыхает, для всех, неслышно,
Вновь, боясь, для себя, потерь…
Или просто, не помня даже,
Моё имя… Их не прочтёт…
Потому, что не так уж важно,
Кто, куда, эти письма, шлёт…

Может, в полночи, вновь, ревнуя,
На подушке, оставит след
От слезы… Ну, а вдруг, другую…
В снах, похожих, чуть-чуть, на бред…
Или ей, всё равно, кто помнит,
И тоскует о ней, вдали…
Не любя, никого, её кроме,
С жаждой, только, её, любви…

** Ночь за окнами, вновь, молчаливо,
Уходя, забредёт в рассвет…
И растает… А с ним, ответ…
Подмигнув мне, звездой, игриво…
Мол, у сердца спроси, в себе,
Потянувшись, к другому, где-то…
Как твоё, что ища, ответа,
Хочет правды… Но обо мне…