Этой женщины...

Ох, как хочется мне, этой женщины, тело,
Каждый раз, по другому, ощущать, плотью рук…
Может быть… Без всего… На снегу, белом-белом,
Простыни… Где умчалась… в сны, как птица, на юг…
Там, где тени, её, укрывают, немного,
От бесстыдности, взглядов, тех, что в небе, хранят,
Легче пуха, коснусь, я подарка, от Бога
И от женщины, этой, к кому ластится, взгляд…

Иль вечерний наряд, перед шагом, на сцену,
Ощутить, обнимая, тела чувствуя, стать,
Столь знакомую мне, из ночных откровений…
Пусть недолго, два вздоха, не спеша, отпускать…
Ощущая, её, и в одежде, нагою.
Каждой линией тела… Пожелав, одного,
Чтобы тех, кто вокруг, Бог бы скрыл, темнотою,
Дав, мгновением больше, ощущать это, всё…

Иль бежать, по песку, там, где ноги, прибоем,
Той, несущейся, близко, омывает, подчас,
С жаждой тела её, опаляемой, зноем,
Где одежды, так мало, не преградой, для глаз…
И преградой, для рук, когда только, поймаю,
Словно птицею, с неба, не бывать и теперь.
И сплетаясь, в одно, её тело, ласкаю,
Где песок, простынёю, а весь берег, постель…

** Почему, почему… так случается, всё же…
Половинка ли сердца и души, где-то, может,
Поделённая, Богом, достаётся, двоим,
Где потом и сквозь дали, друг о друге, грустим…
Так боясь, обмануться… И боясь, не узнать…
Но Господь, не подскажет, право дав, выбирать,
Где душа лишь способна, узнавая, того,
В ком, её половина… Ну и сердце, ещё…