СКРИПАЧ

Осенний вечер в городском дворе,
Лишь скрипка старая поёт,
Где тишина царит в календаре,
И прошлое растапливает лёд.

Морщины скрипача - как линий сеть,
Дни юности и радости весны,
В них мудрость жизни, их не перечесть.
Он помнит дни, когда сбывались сны.

Листва кружит, ложась к его ногам,
Под фонарём, что светит так несмело,
Как будто ноты вторят временам.
А ноты словно жизнь все в жёлто-белом.

Прохожих нет, лишь ветер шелестит.
И скрипка старая о прошлом говорит.
О том, что было, что уже прошло,
Но в музыке своей приют нашло.

Мелодия плывёт над сумраком аллей,
Над серым городом, уснувшим в тишине.
И каждый звук, как отголосок прошлых дней,
Как будто эхо, что доносится во сне.