Живых здесь находят редко

Мы с детства стремимся в горы, нам хочется высоты.
«Оставьте ненужные споры», в горах все со смертью на «ты».
Красоты милы и прекрасны, пока не срывается снег.
А дальше? Надежды напрасны, под снегом умрёт человек.

И будет искать разведка, прочесывая маршрут.
Живых здесь находят редко, хотя их любимые ждут.
Беда, как всегда «случайна», испытывает любовь.
И кто-то умрет от отчаяния, порвав свое сердце в кровь.

А завтра другие туристы отправятся в пасть снегам.
Пока нет беды — оптимисты, поющие оды горам.
Их убеждать бесполезно, романтика для толпы.
А после в глазах лишь бездна, и хроника не судьбы.

А горы? Застывшее море, уснувшее на века.
Мудрые с бездной не спорят, мудрые строят храм.
Сливаются воедино, не ищут исхоженных троп.
Сосуществуют мирно, без вязки спасательных строп.

Припев:
Чужим не откроют духи самых великих тайн.
Толпа обморозит руки, и не увидит Рай.
Сбивая ноги в мозоли, кропя своей кровью путь,
Турист не наестся соли, пока не познает суть.


© Copyright: Андрей Данильсон, 2020
Свидетельство о публикации №120031705569