Сказку сочинить я злую
так хотел, что весь я дрог,
чтобы мучились герои,
а в конце чтоб грянул рок.
Но никак не выходило –
знают все о том творцы,
как порой герои сами
власть берут в свои бразды.
Бунт? Восстание? Спартанцы?
Манифест мне шлют они,
не рабы мы боле сказки,
и у сказки не рабы.
Мы республику создали,
будем править большинством.
А тебя, наш злой писатель,
шлём подальше мы пешком!
Я растерян, я подавлен.
Как же так? И как мне быть?
Был я сказочник-писатель,
а теперь?...Читатель? Выть
мне так хочется от злости!
Вдруг вот новый манифест –
становись, - мне пишут, - добрым,
и волшебником будь здесь…
Пред коллегами мне стыдно
(да и я не говорю) –
добрым стал в своей я сказке,
и уже сам не пишу.
Пусть писатели другие
служат злу всегда-всегда,
я же сжёг свои все книги,
и ушёл жить в чудеса!